segunda-feira, 8 de novembro de 2010

Bem-vindo você

É claro que eu não esperava que você chegasse justo hoje, num dia em que eu me encontrava desarrumada, de pijama, caída num canto da casa com livros por ler, discos por ouvir, histórias por contar. Você sabia que o portão da frente estava cadeado. E que a porta da sala de estar tinha uma chave que eu escondia. Seu único acesso foi pelo jardim de mudas que silenciosamente te aguardavam, mesmo sem saber.
Quando eu te vi tão pouco tímido, tão cheio de sí e de nós naquele pequeno vão que separa a sala do quarto, quis te perguntar quem você pensava que era pra se apoderar assim do meu espaço. Mas eu sabia. Você sabia. Nós sabíamos. Por isso permiti que você fosse chegando, entrando em todos os cômodos com esse jeito tão pouco modesto de derrubar o que vê pela frente. Por isso fingi que não vi sua entrada triunfal, como um rasante, como poesia, como uma surpresa que eu não aprendi a digerir.
Eu não pensei em te olhar no olho. Não planejei te convidar pra sentar. Não entoei uma canção de boas vindas. Mas eu permiti que você tomasse seu espaço e se fizesse presente em cada canto. Você regou todas as mudas que esperavam a sua chegada. Você abriu bem as janelas, deixou o sol entrar, o ar circular, o mofo ir embora. Você tomou tudo o que havia ali dentro e que parecia tão entregue antes da sua chegada.
Eu não quero que você vá embora nem amanhã, nem depois, porque você colocou tudo em ordem, mesmo me encontrando desordenada. Quero que você volte sempre que puder. E que fique tranquilo pra sempre, como eu sinto que vou ficar, mesmo que a sua passagem seja meio meteórica.
Mas me promete uma coisa? Deixe junto às plantas uma a gota mais de água. Deixe no chão da sala a marca do seu sapato sujo. Deixe no canto da mesa o rascunho daquela canção que você me escreveu. E mantenha a porta encostada sempre, pro caso de querer voltar.

Um comentário:

  1. Carrego o peso da lua/ Três paixões mal curadas/ Um saara de páginas/ Essa infinita madrugada.
    Viver de noite/ Me fez senhor do fogo. A vocês eu deixo o sono. O sonho, não. Esse, eu mesmo carrego.

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